Pedro Alfredo Bigatti (17/09/1956 – 01/12/1991)
Escritor, poeta, periodista, abogado...
Consustanciado con la música excelsa, la pintura, el teatro, la filosofía, la religión…
Un ser de finísima sensibilidad...
LAS VUELTAS
Me pregunté por las vueltas
por esos giros
como de danza española,
por esos largos senderos
que nos llevan al punto de partida.
Me pregunté por las vueltas
Como un viejo que añora su cuna.
Como un árbol que lucha contra el viento…
¡Oh, las vueltas!
Las vueltas de los girasoles,
del viento, de los planetas,
de las golondrinas…
Las vueltas para el reencuentro
en el misterioso camino
de los humanos.
ES LA VIDA
"En todos los momentos donde mi ser estuvo”. Alfonsina Storni
En la serena estación descendí
y todo el cansancio y toda la ansiedad
se fueron entre la garúa con el grito de la máquina.
Abrigando planes miré las primeras luces,
crucé los charcos que extravió la lluvia
y escuché las primeras voces.
Dieciocho años y un íntimo regreso.
íntimo regreso que hoy del corazón retoña
con ese sabor agridulce que tiene la existencia.
Era mi pueblo natal y yo en el
y era un tren alejándose
con sus ventanillas vestidas de luz.
(BOLETÍN DE LA COMISIÓN MUNICIPAL DE CULTURA, AÑO 1, Nº6, MANSILLA, OCTUBRE DE 1984.- )
PARA SER LIBRE
Para ser libre
Hay que pasar un largo túnel
Y haber caminado varias lluvias
Y haber roído el silencio…
Para ser libre
Se tendrá que girar en
Insospechadas rondas
Venciendo la rutina y sumergiendo el dolor
Por varias lágrimas.
Para ser libre
Se caminará más allá del odio,
Del bombardeo, de los planes…
Si uno no ha vivenciado
La roca,
La hoja,
La gota de rocío,
La pausa de los lirios,
La belleza sin un hilo de lino…
Será fatuidad
Aspirar a ser libre!
PUEDE SER
Esta mañana es irrecuperable
Pero tal vez puede tener la dicha de nuevas
Mañanas.
Si quiero, soy monte, o mejor,
Lo siento,
Quiero decir, lo vivo.
Ahí está un taburete,
Allí unos potrillos pastando,
Aquí unos insectos descifrando la pared
Y no muy lejos siempre hay un camino.
El camino puede ser unos ojos
O una línea en la cara.
¿QUÉ ES?
¿Es una conjunción de sueños
o un inventario de concreciones?
¿Un viento frío
o el aliento de unas hierbas tras la helada?
¿Una rosa clavada en filosa verja
o un pájaro golpeado por la tormenta?
¿Una graciosa fuente
o una ola segundos antes de su muerte?
¿Un blanco rascacielos
o una montaña nevada y dormida?
Gran parte de nuestra vida
Es tarea dilucidadora.
FALTAN POEMAS
Hay demasiadas islas,
Faltan poemas.
Hay demasiadas piedras,
Faltan poemas.
Hay demasiados árboles,
Faltan poemas.
Poemas son rostros, manos, poros…
Poemas son ramas, hojas, pintas…
El poema es una arruga en un vestido,
Y es tanto!
ENTRE VIDRIOS
Negro y con dos anillos amarillos,
Entre la admiración flotante
De los niños del jardín de infantes,
Para arriba y para abajo,
Hacia atrás y hacia delante
Y con gracia suma
Danza el pez pluma.
REGRESOS
Sé de una nostalgia azul con gusto a sal.
Imagino una ronda inmensa
Y junto a los rostros, los sueños, las siestas,
Las lluvias…
La ronda de la proclamación del sol y la luna
Como nuestros hermanos!
La ronda que incluye
Aquella barca robada a un ebrio marinero
Por tres sirenas adornadas de espuma
Y aquel caballo de largas crines
Que levantaba con sus patas
La arena de la playa.
ENUMERACIÓN TAXATIVA
Es medianoche,
Tal vez podría meditar sobre
Cielos estrellados,
Pero debo hacerlo sobre:
La sin-razón,
La incomprensión, el fanatismo,
La bestialidad, la vulgaridad,
La hipocresía, la deshonestidad,
Los montones de basura que se almacenan…
Es medianoche,
Tal vez podría meditar sobre
Olores a jazmines,
Pero debo hacerlo sobre:
Las injurias, la maledicencia,
El desinterés, los prejuicios,
La insuficiencia de las palabras,
La falta de amor que tiene
El hombre hacia la humanidad.
¿VOLVERÉ?
Como cayéndome al abismo. Falto de respiración pensé
En esos árboles que hace tiempo no veo: ¿habrán crecido bastante?,
Pensé en esos rostros, en esa gente que cuando niño me dijo frases
Que no he olvidado,
En esa gente que ya no es más.
Pensé en esos paisajes de hace diez años;
Entonces, de la vida esperaba…
Aquí en esta ciudad
Me siento extraño, exigido…
GOTAS DEL AYER
Lo importante es que te sirva el poema.
Si a mí no me entiendes
Que importa!
En la desolada estación descendí
Y me guardé el grito de la máquina
Junto con el cansancio y la ansiedad.
Abrigaba planes, miré las primeras luces
Y escuché las primeras voces.
Crucé los charcos que extravió la lluvia.
Era mi pueblo y yo en el.
Dieciocho años y un íntimo regreso.
Hace tanto y tan poco que es imposible olvidar
Ese tren con esas ventanillas
Vestidas de luz.
CABALLOS
Caballos blancos, lacios…
Caballos por pinos-niebla, por silenciosas llanuras,
Por quebradas escarchas…
Caballos de circo, nubes-caballos, caballos-fúnebres,
Calientes y voraces dragones-caballos.
Caballos entre helechos, entre riachos,
Entre lunas llenas y brisas olorosas.
Trote del caballo en un planeta vacío.
OFICIO
Me gusta observar la gente que pasa
E imaginar sus sueños…
Y también me gusta seguir el recorrido
De alguna nube informal…
Y buscar una flor
En el rigor del invierno.
BIGATTI PEDRO ALFREDO
